Le Point du Jour, le point blanc de Paris, Le seul point blanc, grâce à tant de bâtisse Et neuve et laide et que je t'en ratisse, Le Point du Jour, aurore des paris !
Le bonneteau fleurit " dessur " la berge, La bonne tôt s'y déprave, tant pis Pour elle et tant mieux pour le birbe gris Qui lui du moins la croit encore vierge.
Il a raison le vieux, car voyez donc Comme est joli toujours le paysage ; Paris au loin, triste et gai, fol et sage, Et le Trocadéro, ce cas, au fond,
Puis la verdure et le ciel et les types Et la rivière obscène et molle, avec Des gens trop beaux, leur cigare à leur bec : Épatants ces metteurs-au-vent de tripes !
