Or qui m'aimera, si me suive, Je suis Bon Temps, vous le voyez ; En mon banquet nul n'y arrive Pourvu qu'il se fume ou écrive, Ou ait ses esprits fourvoyés. Gens sans amour, gens dévoyés Je ne veux ni ne les appelle, Mais qu'ils soient jetés à la pelle.
Je ne semons* en mon convive** Que tous bons rustres avoyés ; Moi, mes supports, à pleine rive, Nous buvons, d'une façon vive, A ceux qui y sont convoyés. Danseurs, sauteurs, chantres, oyez, Je vous retiens de ma chapelle Sans être jetés à la pelle.
Grognards, hongnards, fongnards, je prive, Les biens leurs sont mal employés ; Ma volonté n'est point rétive, Sur toutes est consolative, Frisque, gaillarde, et le croyez ; Jureurs, blasphémateurs, noyez ; S'il vient que quelqu'un en appelle, Qu'il ne soit jeté à la pelle.
Prince Bacchus, tels sont rayés, Car d'avec moi je les expelle*** ; De mon vin clairet essayez Qu'on ne doit jeter à la pelle.
