Entre les plis de votre robe close On entrevoit le contour d'un sein rose, Des bras hardis, un beau corps potelé, Suave, et dans la neige modelé, Mais dont, hélas ! un avare dispose.
Un vieux sceptique à la bile morose Médit de vous et blasphème, et suppose Qu'à la nature un peu d'art s'est mêlé Entre les plis.
Moi, qu'éblouit votre fraîcheur éclose, Je ne crois pas à la métamorphose. Non, tout est vrai ; mon coeur ensorcelé N'en doute pas, blanche et rieuse Églé, Quand mon regard, comme un oiseau, se pose Entre les plis.
